Último homosexual

Que todo no era igual a ti, dijiste
sin mí, las horas saben a sexo duro
Un tacto que se acostumbra.

Aceituna, dolor y aceituna
boca, dolor y boca
Cuánto la ciruela mató su prodigio para darte el rojo labio
y conduces el silencio gimiendo tu elevación.

Como inextingible
vas a rezar la mujer que te quiso
y ahogas al hombre en historia de almohada
sin sueño, con el vientre desvelado
dispuesto de historia.

Y cómo
¿ojos que no leen?
¿garganta que no dice?
¿morir para encontrarse?
Tienes un brazo que nunca despierta
una escritura muy fatídica y bórica
que consume una amargura inadmisible.

-Esto, que tú escribes, es grieta común
día largo del que nunca quiso estar contigo.

Como quien besa a un sapo

Noche de mi vientre
vas pariendo un deseo...
igual que una muñeca de escaparate,
dispuesta;
igual que un pingüino,
frío.

Ahora
después de pensar las piernas de una bestia
que no comía más que íntimo el hueso de un árbol
salivas de grande aroma
que besan el viento, como quien besa un sapo;
soy un hombre femenino
que deja de escribir con la mano doblada
para ocupar más que bolígrafos
a veces quietos,
El natural deseo nunca dice su orígen ni su traslado
sólo dice el augurio.
Tu boca es un niño.
!qué crezca su rojo, qué crezca!

________

El secreto es que estás caminando azul
que abres la boca para hablar sólo de mí
que no duermes vestido
además
que un eje es una congoja
y que la degradación es un eco que comía.

Sucedes en la acecha
en un cazador que canta con la ojera
el silencio imposible del insomnio,

Apenas me erosiono y no envejezco
es que una isla me asigna piedad y tus ojos
he andado estremecido
también la química había llorado
y tú
que te elevas desde el amor que no se nombra hasta el recuerdo
como buscando ciudad
que aprietas el sexo
para excederme en la miseria

Coces vértigo y rebelión
a un suelo con cuchillos
y me degradas tu nombre que cede en el abismo
Secreto es: Los ojos de Arturo.

Género

Y correrme como mujer
homosexual

que me digan lesbiana
porque no soy de éste ni de aquél
misterio de los senos.

Y vestirme como hombre
pintor

batirme el océano
para enmendar una caricia de agua salada
-que no cueza-
el sinfin del inmutado lienzo.

Y ser tú y
Ustedes.

La muerte es un hombre agrio

Vi la muerte
tenía color
era un hombre
era un oscuro transtorno
era un ojo con vorágine
era mi estómago vacío
era una fiebre con granizo
eran sus manos dos hoteles con coitos aburridos.

Y pasó.
Entonces
era más un hormiguero
era más un frijol
era más una grieta ciega
era más un pozo seco
era más un libro viejo
era más un idioma que no se sabe
era más una tórtola sin remos
era más un hilo enrredado
era más una fotografía húmeda.

Encima de mí
mil hedores
los míos.

Tu muerte es un cimbrón
Un incontable deterioro de la tierra
una terneza de cáncer de mejilla
Río rojo que consume.

Debieron Ser Ellos

Debió ser el itinerario
Debió ser mi pierna flaca
Debió ser el olor a catedral podrida
Debió ser Diego.
Debieron ser ellos
Todos me mataron.

Como esferas que se rebientan dentro del cráneo
se oye el desquebraje del sistema:
Eres de cristal,
de botella que bosteza su destino.

El corazón es un pétalo seco en el piso.

Debió ser el pie de Leon Trotsky
O la paliza, con flores, de O'Keefe.
Debieron ser ellos
Todos me mataron.

Quise tener espina dorsal de serpiente
y pie de víbora
pero
grandes soledades a medias
me dieron espuelas
agobios
fui mal sostenida de mi pelvis mal poetizada en mi cuerpo.

Si yo fuera del año
fuera Diciembre.

Arboles sin hojas pero ya crecidos
debió ser el otoño
y la boca blanca y partida.
Debiste ser tú:
vidrio, metal, cemento.
Debieron ser.
Todos me mataron.

Delante de mí
desde mi Oscuro
me siguen ciñendo la cintura
como a momia de ventana
mi recién amor
mi recién paloma
desde mi trece de Julio permanente.

Debió ser la mala coagulación de la muerte.

Herirme

Piensas en
herirme
con la intención de
herirme
todo tu plan siniestro de voz de hombre duro lo actuas para
herirme
y te vuelves geográfico que coincide por
herirme
y logras
herirme
y todavía lo haces sin la intención.
Te hiere.

Somos

Vimos pasar a un hombre
que dejaba como una lamina de su pensar
en la pared dispuesta.
Y vimos a tu hombre decir
"la izquierda es esta derecha que no me pertenece"
y lo vimos danzar sus amores
en un baul vacío con ratas grises de caños y basuras.

Fuimos el tiempo
la mañana violeta de sus labios borrachos
y fuimos el cielo con nube negra
fuimos la rosa que no comía
y el albatros que no bebía
su viento nórdico ni su paleta de aguas.

Fuimos el año, la célula del beso, la ceja de Frida,
el acento de José y el equivocado fracaso.
Fuimos, y en cuanto más
lo éramos
nos perdíamos.

Y ¿quién sabe de tu boca en el otro estando conmigo?
¿quién no da palos en el grito?
¿quién sabe de nuestro amor?
abierto, de verdad
nadie sabe que esto no es poesía
sino mi voz silenciada
que dice de ti,
sus verdades sin retorno.

Izquierdo

El silencio parece norma, panorama seco de lenguas.
Tu voz de dedo es una paliza y tus terrazas
-que ya no ocupan ni un centavo de cielo-
son una espuma que hierve la boca.

Plañimiento, plañimiento, plañimiento
del oscuro herido
y tu desembocaduras.

Sigues vomitando las prostitutas
el encargo es poner en tu labio una rana repetida
de un no cuento,
comentar a Ofelia sus senos podridos de agua.

Tus sutilezas embargadas hipócritas
Sigues siendo silencio. Línea con fósforo
tinta de negro rubor. Mi puñal de seda.

Seguro un amor interminable
un vacío de lento aliento
un duro retrato de niño de provenir sospecha.

Desde el vórtice de tu cráneo hasta tus manicomios
!Emergencia!
un mamotreto
Sin sueldo de manos
Gerardo sin célula de mudo
dirá la multiplicación convicta de la nieve que entierra
en una manzana que lleva en la izquierda.

Tu Pobreza

Polvo color comediante
llanto color honrado.

Puta bien pintada
te sobas el remordimiento
como si con eso se disminuyera la pobreza.

Rosa

Virtual lógica
es morirte despacio
sin prefijo en este texto con mapa.

Tengo:
Rocas como senos
como cráneo un libro terráqueo
como sexo un Berlín de fábula
una paradoja como mano
y una abalancha como pie.

No somos iguales
tú eres un símbolo que protesta su bullicio cerebral con un caracol que huema en la boca
y yo
múltiple letrista sin ámbito contundente en la prueba.

Hombre nómada
sin cúmulo de amor
-!qué trágico!, !qué pena!-
tu educación es un sistema retrógrada.

Extrañamente piensas en mí como en nadie
porque soy como tu soledad a medias.

Sí,
lee en mis labios la coherencia.
si ves un rosa
estás viendo mi afirmación de puto.

Si fuera

Enero no siempre huele a nuevo...

Sepultaron y desterraron a unos ojos
los meses que acechan los adioses.

Mi propia noche con los ojos de garganta
de mordaza
es que nadie oye su atado murciélago de día.
Silva el tiempo y purifica excepto a él
sufrido por ti, no por mí.

Si tan sólo el cielo fuera piso
y tu casa fuera un río
sólo entonces me sabría bajo y alto
desplomado y volador. Complacido.
Si tan sólo tu amante fuera mío
sólo entonces fuera yo sencillo
y tú un corazón cernido y fecundo de piel rosa.

Mientras lo posible es imposible
que desgarre el reloj su instante de anciano
que la lechuza ría aletargada sus inocentes deseos
y las serpientes moribundas arrastren destierros;
mientras que el tiempo no lo es
sólo un yugo que pervierte su depósito
un ensueño que destierre de nuevo tus ojos
y que dé su itinerario bermellón en vetas.

Hombre que no busca
hombre ceniciento y tuyo
desprendido del tiempo, te amo
con un gruñido y una profecía.

De entre todas las muertes

( En fotografía: Jhoel )

Que sangró
que la cabeza fue un violín roto
que tu corazón en verdad gritó
que un edifico es la muerte
que la coma no siempre es sólo una pausa
sino un camino directo al Noregreso
y que dolerte es lo más sensato.

Que tu sangre tiene una gotera
golpe de abdomen
de casi siempre
elegante mejilla con sonrisa
-oportuno-
de casi nunca.

Que de todos los vivos,
ése.
Que de todos los muertos,
ése.

Cuando alguien se te muere
el día es una noche que nunca muere.
(que redunda la muerte y !cómo triunfa!)
Y si sueñas, y no lo sabes, ahí está vivo,
y apesta casi despertar con la boca gimiendo
!qué vuelva, que nada le hice yo, que nada me hizo,
que éramos imperfectos del tiempo, que la justicia no existe, que entonces:
me quiero morir!
Ya sabes mis ojos son un denso y no acabado llanto

Enrredo

Quien envuélvese del viento se despeina
quien se envuelve de la tierra se hace polvo
quien se envuelve de mulatos se hace dos.

Pasa y no dejes en paz al tiempo
Deja y no pases sin atención.
Embrolla y no digas claro lo mezclado
Di y no embrolles lo que ya se enrredó.

Por eso, nube de todos
pasto de occisos
volvamos a ser uno.

Paranoia

Paranoia

Por mis uñas vi salir a dos de mis hijos, al tercero lo arrullaba, de repente, en una cuna que descansaba arriba de mi costilla derecha.
Yo tenía tres hijos;
ninguno temía las calamidades, no tenían edad, eran de piel muda;
a uno lo bañaba con agua de coco porque era de tierra y le gustaba jugar a ser raíz;
al otro, siempre tenía que secarlo, le gustaba ser monstruo de mar y huérfano de sequías;
el tercero era un orificio equivocado del carajo.
Amaba al retrete y los insectos. Griitaba con espasmos no vocales y era como una hectárea de imán.
Pero hoy soy triste. Los tres se me murieron el mismo día, cuando, por fácil de garganta, dejé pasar por ella cráneos y hormigas.
Hoy veo volverme espeso, ridículo, parezco un cíclope de ellos en mi piel postergada.
La hombría que me revienta es un viento de animal en celo. Soy tan culpable como inocente.
Mujer fálica de mis maderos, quiero volver a copular con las soledades.

a David Espinoza

En la caída del agua: un vórtice, un código que pocos saben.
Te diré:
David en el suplicio de las muertes sabidas, aumentadas y torcidas.
David en la derecha es un virus de corazón y un vidrio quebrado por una espuma de la boca que no habla.
David detrás de una ciruela escondiendo una hoja morada de fin de mundo.
No nos hemos olvidado del amor
pero es inútil escribirlo, detiene la lectura, crea un resquicio que te absorve para no volver.
Pero !Oh, línea atada al zumbido de la escultura!
líquido, sin cintura la mucura,
necesitas un horario, un insomnio mercader y ser el derrumbe, el extranjero, el policia, el poeta, el presidente, el periodista, el actor, el enfermo, el etcétera de los lugares.

David públicosenderosilencioso eucalipto de edad de árbol
el tiempo es un oscuro que no dice sus verdades.
David basurero con la nostalgia que no ayuda
Tu sueño de amor es un verso noi definido que tolera a un violento para ser cima del hombre.
Pero, personaquenoexiste abre el túnel, bebe el Sábat y las asambleas capitalistas, tanto como al ebrio cardinal y a la ramera triste que incorpora su pandero en su vagina que envejece.

David malo y amarrado, durante tu espina ablanda tu sexo para ablandar tus ojos y manos y derramarlos en pan duro. Para que sepas del hambre.
Nunca seas orondo ni llovizna, sé altivo y huracán. Ortografía correcta
qu chingue al incivil y muerda al educado
Inclina la historia, ilustrada niñez y adolescencia del tiempo. La verdadera historia.

Devorado

Como si mi boca se multiplicara
te beso aquí y en mi paranoia.
Como si el dormitorio fuera un ácido, nos consume.
Yo he visto tu amargura pulverizada
dormir en tu quemadura.
Y, flecha sin miedo, entierra tu sexo que la nieve parece, a veces, en mí, un pais de entraña.
Amor, integra tu desnudo en mis pupilas
que vestirme con él es un jardín con gatos.

Devorado, derriba mis borrachos, al desprecio y al embate.
Comido, orina la momia y ahógala con numerosos girasoles.
Guante de mi mano que tu mano es
cruza nubes y hiere de padrastros mis mejillas
quiero ahogar un cementerio contigo
basta de mudos muertos.
El amor, esto lo puede.

Mi Voz

¿Me oyes?
Esta es mi voz, no es vanguardista, ni profunda, no tiene un hombre en la entrada, parace que te habla una mujer contundente. Esta es mi voz y no es inusual también dice sólo palabras, aunque te habla de mi claustro, del semántico extranjero, del habitante que no sale.
A veces fluye para confirmar que aún hace ruido, refiere con esto que aún vivo.
Narra mis pareceres, mis enumeraciones, pronuncia literatura, sólo la pronuncia es como si la ungieran.
Es una hipócrita, yo la oigo distinto cuando habla sola, es más, ni siquiera sé si esto es oírla, pero es mía, está en el recinto, en la copula de mi cerebro; Tiene calcio, una máquina con cuadritos de marmol, un lagarto rojo y baboso, una cueva pequeña y un recubrimiento carmesí carnoso; en eso resuena.
Nada extraordinaria si se nombra Voz, inaúdita si se nombra Humana.
Con ella te he dicho, también, de tu existencia.
Imposible negar que está mediada por un modelo universal y la ocupo con esa razón. No tengo otra. Aunque me gustaría no argumentarla.
Esta es mi voz, limitada, mi voz limitada.